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Todo lo bonito empieza por P como la poesía, las patatas fritas y tú.

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La basura lo esputa,
en el inodoro gira y flota.

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Lo dejo en migajas por la calle,
los pájaros no lo comen
y como bolitas de mercurio
se junta y me sigue.

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Las cajas fuertes se vuelven débiles
y escapa.

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Lo quiero atropellar
y el coche frena en seco
y en húmedo también.

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Ni al congelarlo ni al cocerlo muere.
Se adapta a la perfección
a temperaturas extremas.

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¿Qué hago con el amor que me queda por darte?
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¿Qué (hostias, putas, cojones) hago
?

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Ponme un email desde el cielo y me contestas.
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